Rodolfo "Quique" FOGWILL - "Arte e Cultura: Poesia, Romanzo, Scrittura, Musica e Teatro"

Sociólogo, iracundo, publicitario, novelista, poeta,

terminó firmando sólo con el apellido –“como Sócrates”–

y provocando hasta el final.

Una complicación pulmonar fue la factura que le llegó ayer a la tarde.

más conocido como simplemente Fogwill,

nació en Buenos Aires en 1941.

Es sociólogo.

Fue profesor titular de la Universidad de Buenos Aires,

editor de una legendaria colección de libros de poesía, ensayista

y columnista especializado en temas de comunicación, literatura y política cultural.

El cuento Muchacha punk,

que recibiera el primer premio en un importante certamen literario en 1980,

lo hizo abandonar su carrera empresaria y comenzar, según sus palabras,

"una trama de malentendidos y desgracias" que lo llevaron a su actual "oficio", el de escritor.

Textos suyos integran diversas antologías

publicadas en Cuba, México, España y Estados Unidos.

Según la crítica, Fogwill es "dueño de un estilo

que se maneja con igual soltura en la ternura y en la ferocidad

y que no tiene quién le gane en su capacidad de intimidar, irritar, seducir, imponer respeto.

" De él se ha dicho además que es "uno de los narradores más originales de América Latina (Julio Ortega);

"un escritor violento y nato que debería ocupar el tan disputado lugar que dejó vacante Roberto Arlt" (Héctor Libertella).

Entre sus obras se encuentran:

El efecto de realidad (1979). poemas

Las horas de citas (1980). poemas

Mis muertos punk (1980). cuentos

Música japonesa (1982). cuentos

Los Pychyciegos (1983). novela

Ejércitos imaginarios (1983). cuentos

Pájaros de la cabeza (1985). cuentos

Partes del todo (1990). poemas

La buena nueva (1990). novela

Una pálida historia de amor (1991). novela

Muchacha punk (1992). cuentos

Llamándonos

Muchacha punk

Restos diurnos (1993). Novela

Cantos de marineros en las pampas (1998)

ídem

Vivir Afuera (1998). Novela comienzo (anticipo)

El último acto, la última “provocación” del francotirador, dejó sin palabras a los que escucharon la noticia. Rodolfo Fogwill murió ayer a los 69 años por un problema pulmonar. El cuerpo le pasó facturas por el exceso de tabaco. Hoy nace un mito, tallado por él mismo con la obsesión del “publicista póstumo”. El escritor de ojos desorbitados –la mirada de un loco– fue para la literatura argentina lo que Maradona es al fútbol y Charly García al rock.

Hubo mucha droga en la vida de este hombre lenguaraz, de gestualidad excéntrica, que devino en personaje previsible con incorrecciones de trazo grueso. Los famosos 12 gramos de cocaína con los que escribió Los pichiciegos –sin duda su gran novela– en una frenética carrera contra reloj; en medio de la guerra de Malvinas, quería terminarla antes de que el Papa llegara a Buenos Aires. También hay latiguillos para la polémica de bajo vuelo, como cuando le dijo a Página/12, hace unos años, algo que andaba proclamando a los cuatro vientos, como un macho que buscaba medirse con cuanto contrincante se le cruzara por el camino: “El único que puede hacer parar una pija en la literatura soy yo”. Una necrológica –género periodístico peliagudo escrito bajo el imperativo de la urgencia– tal vez no sea el mejor terreno para las conjeturas. Pero, a veces, cuando el personaje en cuestión aguijonea con su obra –pero mucho más con sus fisuras, derrapes y contradicciones–, resulta inevitable preguntarse qué hubiera pasado si esta muerte hubiera sucedido por los años ’90. Quizá su figura no habría dividido las aguas de un modo tan radical. Muchos –casi todos– lo amarían como un grande que se fue antes de tiempo, si es que se puede admitir que haya algo así como “un tiempo para morirse”.

Ese hombre que fue media docena de autores muy distintos con el mismo nombre de marca –según lo ha definido Elvio Gandolfo–, nació en Buenos Aires en 1941 como Rodolfo Enrique Fogwill. Sociólogo egresado de la UBA, publicista y experto en marketing, terminó publicando sus libros con su apellido a secas, “como Sócrates, Platón, Aristóteles”. “El maestro del arte de la elipsis”, como lo llamó Borges –a quien le leyeron un cuento de Fogwill, pero salteando las partes más fuertes–, siempre recordaba que el autor de El Aleph lo había definido como el hombre que más sabe de cigarrillos y automóviles. “Yo me puse contentísimo... pero tarado –me dijo Enrique Pezzoni–, ‘quiso decir que no sos un escritor’.” La construcción de su imagen incluía este tipo de anécdotas que otros callarían por pudor. Docente en la Universidad de Buenos Aires, tras el golpe militar de Juan Carlos Onganía en 1966 fue expulsado por “comunista”. Siempre contaba que para un trotskista lo peor que le podía pasar, en aquella época, era ser confundido con un comunista. De sus escarceos con la Cuarta Internacional pegó el gran salto como “investigador de mercados”. Llegó a tener “la agencia más grande de América latina”. Hizo fortunas, pero lo perdió todo.

Entre las campañas publicitarias de cuño fogwilliano, de las que le gustaba jactarse, está la de los cigarrillos Jockey: “Suaves pero con sabor, el equilibrio justo”. A Fogwill se le ocurrió “el sabor del encuentro”, que inicialmente no era para la cerveza Quilmes, sino para una tabacalera, y trabajó para Dupont, Esso, Nobleza Piccardo y muchas empresas más. En 1980 su cuento “Muchacha punk” ganó un importante premio literario. “Para escribir hay que ser un gran mentiroso”, le dijo el escritor a esta cronista cuando publicó el libro de poemas Ultimos movimientos (Paradiso), en 2005. “En mis libros hay un noventa y nueve por ciento de mentiras. Eso es la literatura, por suerte. Me siento muy frustrado porque para estar bien hay que tener la cabeza libre durante un día entero. Descubrí tiempos verbales que son solamente argentinos, los inventé yo. Se llama condicional imposible, como el pagariola. No existe en ningún idioma”, subrayaba el autor de los poemarios El efecto de realidad (1979), Las horas de citas (1980), Partes del todo (1990), Lo dado (2001) y Canción de paz (2003); de libros de cuentos como Música japonesa (1982), Ejércitos imaginarios (1983) y Restos diurnos (1993); y de las novelas Vivir afuera (1998) y En otro orden de cosas (2002).

Escribir –no caben dudas– era una de las mejores cosas que hacía Fogwill. Los pichiciegos, muchas veces reeditada de los ’80 a esta parte, es una novela excepcional que contribuyó a aceitar las piezas del mito. Edificó esa mitología “maldita” en parte a través de una postura contra la academia. Pero fue un escritor estudiado y ponderado no sólo en el ámbito universitario, sino también entre narradores. “Las boludas que están en la Facultad de Letras dan clases para chicos tontos; que escriban o den dos clases teóricas sobre Fogwill no es llegar a la academia. Porque Puan no es la academia... es lacamierda. Puan me parece un cotolengo”, afirmaba el hombre que manejaba al dedillo el arte de la injuria. Fogwill intentaba fundamentar, más allá de la diatriba. “Mi rechazo es estético: no censuro lo que hacen, censuro lo que se hacen. Se hacen pelota, son unos idiotas; quieren la ayudantía, la jefatura, la beca y después quieren ser vitalicios de la facultad, todos sin excepción.”

El año pasado publicó sus Cuentos completos (Alfaguara), aquellos que quería que fueran sus relatos definitivos. Expurgó unos cuantos, por malos –dijo–, como acostumbraba, sin pelos en la lengua. La voz de Fogwill, la del cuentista, la del personaje, no era una voz domesticada, a pesar de que siguiera al pie de la letra un guión esculpido. Era una voz díscola que se busca a sí misma, pero a la vez ponía y pone a los otros –a sus lectores– en el abismo. El arte de la provocación fue su elixir. Aunque el personaje haya fagocitado a los múltiples autores que conviven en sus mejores páginas, el tiempo dirá qué lugar ocupará Fogwill en el “parnaso” literario argentino.

"Hay cosas más peligrosas que la droga, por ejemplo el automovilismo, o la acrobacia aérea"

-Si uno acepta la perspectiva de Sarlo en general, diagnóstico es acertado. Yo dudo a veces y por eso mis dudas están desarrolladas en la novela “vivir afuera” que apareció en 1998.

-En cita falta la frase “y la literatura..” Yo no respeto la opinión de los editores ni los creo capaces de redactar buenos argumentos. Ese es mi oficio.

supervivencia?

-Hablé de eso sólo una vez, y no me arrepiento. Me refiero a un grupo de instituciones vinculadas entre sí y convergente con la Claims Conference de New York, que cuenta con el apoyo del Estado Americano y de una parte de la población judía. Justamente quien responde a aquel reportaje, como si yo fuese antisemita o ignorante de la evidencia histórica, es miembro del Board of Directors de la Claims Conference. Es uno de los grupos de presión más poderosos de Estados Unidos y su actividad está documentada en el libro de Norman Finkelstein

“La industria del holocausto”.

-Es falso: solo defendí a la chica empleada de un locutorio a la que estaban “apretando” dos saqueadores salidos de una manifestación piquetera.

-¿Es verdad que trabajaste para la agencia de publicidad de la familia de Roberto Viola, cómo recordás aquella época?

-Una vez dijiste: “La revolución cultural que produjo el infantil Evita y el peronismo en el fútbol fue genial. Pienso en las payasadas que trataron y tratan de hacer los pelotudos de Darío Lopérfido, Jorge Asís o Pacho O'Donnell”. ¿Querés agregar algo al respecto?

-Sí: podría agregar el nombre de José Nun a aquella lista.

-En una entrevista decías: “Como publicista hice genialidades y disparates. Y como todo publicista, robé y sufrí robos enormes”. ¿Por ejemplo?

-”Jockey club la pura verdad” es la mejor traducción de “the real thing” que era el slogan americano de Coca Cola. “El sabor del encuentro” que registré para la marca Pall Mall y después cedí a la agencia Solanas que lo usó para Quilmes, está inspirado en “hay gente que encontró el sabor” que creo David Ratto para Viceroy, a su vez, inspirado en el “come where the flavour is” de Marlboro 1960.

-¿Vos eras el que hacia los chiste y horóscopos que los chicles Bazooka traían en su interior? ¿Sabés quién los hace ahora? ¿Son mejores que los tuyos?

-La secretaria de información pública presionó a los medios y a la Asociación de Agencias para que prohibiesen mis campañas con el argumento que iban contra la familia y que yo manejaba millones de dólares de publicidad para influir sobre informativos y pasar noticias favorables a la subversión. De inmediato cerraron mis cuentas bancarias y me procesaron por subversión económica igual que las financieras no adictas. Después me juzgaron por apenas “defraudación”, por no haber pagado mis deudas.