Leónidas LAMBORGHINI - eneabiumi

                                                                                 Juan Carlos de Sancho

Aquella noche del 28 de Diciembre de 2009, día de los Santos Inocentes, descendimos cautelosamente al Café Literario Diablos Azules, en la calle Apodaca/6 en Madrid. Procedente de New Jersey Hernán Fontanet  aterrizaba feliz después de haber escrito Modelo y su(b)versión en Lamborghini;  de Madrid la profesora y escritora Julia Barella, creadora de una Escuela de Escritura en la Universidad de Alcalá de Henares, venía de promover estilos y laberintos en la institución académica. Martin “Poni” Micharvegas, el  artista polifónico, el poeta underground argentino,  también se unió al grupo imaginando versiones sobre su panamá negro, su barba blanca y portando un fajo de poemas de Leónidas Lamborghini que había ilustrado al margen. Del Metro Bilbao subía el vapor de los avernos mientras Julio Cortázar dialogaba con Dante en los bajos de la Puerta del Sol*.

Me reuní entre farolas con estos diablos azules, ángeles caídos para la ocasión. Estaba recién llegado de las telúricas Islas Canarias, ávido por escuchar en primicia los poemas paródicos del gran poeta porteño, un artista empeñado en parodiar para no odiar, como diría Cabrera Infante. Admiro a los que se esfuerzan por rizar el humo del mundo desde la vivacidad humorística. Valle Inclán, gran paródico, comentaba que el humor era una forma superada de la inteligencia. Nos abrió las puertas de Diablos Azules Pilar Martínez con su revista Vesarte, la mejor manera de alistarse en su local  conspirador.

Estaba también en Madrid Graciela Torrecillas, la mujer de Leónidas, sorprendida del evento inesperado. Llovía a cantaros y el desconcierto y la pesadumbre le impidieron acercarse.  Seguía lloviendo y las calles eran espejos que reflejaban la emoción y la alegría de recibir una poesía que nos acercaba a las certezas  de Lamborghini: “El Modelo que no se critica te devora. El modelo te persigue, te manda a la hoguera. Además, la parodia desnuda la mentira de una perfección; el modelo se pretende perfecto y la parodia le muestra las imperfecciones... Lo cómico como un límite desde el cual se expresa lo trágico. Lo cómico como lo verdaderamente trágico de nuestra situación, especie de risa desahuciada. Lo trágico visto desde lo cómico... Relación burlesca con el modelo”

Fueron llegando diablillas y leviatancillos y Fontanet explicó los matices complejos de la obra de Lamborghini: “M i investigación aborda la poética de Leónidas Lamborghini, un porteño de ascendencia italiana y judía, que debe exiliarse por más de trece años en México. Su obra crea una exquisita red de significados e imágenes de la revolucionaria ciudad de Buenos Aires de principios de los años setenta en una atmósfera de nostalgia y terror que, a la vez, lo sobrepone, en un posterior movimiento superador, de las desventajas de la expulsión. De esta manera, con un sofisticado uso del lunfardo Lamborghini adopta una sugestiva y nueva perspectiva de la tragedia. Considero que este estudio contribuirá decisivamente a redescubrir la muy leída, pero poco estudiada obra del poeta”.

Mientras hacía de entrevistador accesible el respetable pudo conocer sin equívocos  la originalidad  más oculta  de la obra y vida del poeta argentino. Irrumpió entonces sobre nuestras cabezas una estrella ambarina, iluminando lo que iba a suceder minutos después. Ya estábamos con Leónidas, en plena travesura nocturna, cuando comenzó la lectura entusiasta de sus distritos poéticos. Julia Barella y Poni Micharvegas, recitando con ímpetu, conmovieron la noche madrileña, revelándonos la distinción de donde viene la independencia.

“Todo el infierno está en el limbo y no en el propio infierno” comentó un día Leónidas. Y el limbo era para Virgilio, contestando a Dante, “los que desean y siguen deseando sin la esperanza de poder cumplir sus deseos”. Ya salíamos del Café cuando el cielo de Madrid se llenó de diablos azules,  avivando la noche con sus presencias imposibles, divertidas, libres como Lamborghini.

*Julio Cortázar: “Ya en Buenos Aires y en la juventud, el subte Anglo me había llevado a la  escritura, y recuerdo que al subir a la superficie mi primer impulso era entrar en alguno de los sombríos y viejos cafés del centro donde de alguna manera se mantenía ese clima de extrañamiento con relación a lo que me estaba esperando el resto del día”.